Encanta Contos

      

Para Cora Coralina que em uma madrugada fugiu da Cidade de Goiás com Cantídio

     Melânia nunca amou de verdade nenhum homem em toda a sua vida. Isso não significa que ela nunca soube apreciar as nuances e belezas do que seria o amor. Ela amou os livros, a poesia, a música boa de seu tempo, o cheiro de café quente e do bolo fofo saído do forno, o crepúsculo e os sete filhos. Abelardo, o mais velho, responsável, olhos da mãe, cabelos do pai. Roberto, segundo filho, introvertido, cheio de sardas. Gioconda, primeira filha mulher, terceira parição, maliciosa com ares de feminismo. Brenda, segunda filha mulher, mandona e implicante. Francisco, endiabrado, sempre de estilingue na mão, terror dos pássaros e das janelas da vizinhança. Pedro e Paulo, os caçulas, gêmeos, vestimentas iguais, personalidades diferentes. Pedro, efeminado e pirracento, Paulo carente e manhoso. 

      Melânia, nos tempos em que desfrutava a mocidade, não se achava bonita. Bela e cheia de graça era Rosa, sua irmã mais velha. Esbelta, olhos castanhos, pele lavada e perfumada com leite de rosas. Ela arrumou um bom casamento, com o filho do prefeito, futuro deputado estadual. Diferente de Melânia, a moça de cabelo ressecado, sardas, quadril largo. Corria o risco de virar solteirona, beata de porta de igreja com o rosário sempre nas mãos, e isso ela não queria de forma alguma. 

     – Moça feia ou malcuidada não casa. – Dizia sua mãe, Dona Carol, esposa venerada do Capitão Simão. – Lave a cara, penteia o cabelo e ande sempre arrumada. 

     E mesmo seguindo à risca os conselhos experientes da mãe, Melânia não desencalhava, e moça desesperada para casar era um perigo. Acabava se iludindo e não arrumava bom partido, além de ficar falada. Tempos difíceis para mulher eram aqueles de brutas eras de homens e de joguetes femininos em masculinas mãos. 

      Os anos passaram e os ares de mocidade começaram a passar também. Nada de Melânia arranjar casamento. O medo da beatice estava cada vez mais estampado na face triste e desesperançosa da manceba. O desespero e o mau humor eram evidenciados em seu comportamento diante das cobranças sociais. Rosa, sua irmã, casou, Beatriz, sua melhor amiga, também se casou e até Cleonice, a quem os rapazes chamavam de “Toquinho de amarrar burro”, de tão baixinha que era, se casou. Para extravasar Melânia mergulhava na leitura de romances cheios de amor que ela jamais viveria, porque ela não queria um amor, queria um marido para não ficar sozinha. 

     No baile anual de primavera do Clube Social, Melânia conheceu Alfredo, ex-secretário da prefeitura, boa aparência, bigodinho bem aparado, terno xadrez, lencinho amarelo no bolso e chapéu panamá na cabeça. Durante toda a festa ele não tirou os olhos de Melânia. Foi o único que a tirou para dançar. Acontece que o belo moço tinha um defeito, era desquitado. Que horror! Desquite?! seria melhor ter contraído alguma praga. Uma pessoa bexiguenta era mais bem quista. Como eram terríveis aqueles tempos. Dona Carol fechou a cara, não pegava bem a filha dançando com homem “separado”. 

      Daquele dia em diante, Alfredo passou a cortejar Melânia em segredo. Jamais a mãe da moça permitiria o casamento dos dois, falar em namorar um homem como ele, era um despropósito, verdadeira afronta para a boa família e o bom nome. Melânia custou encontrar alguém que a queria e quando encontra todos ficam contra e tratam o caso como se fosse um despautério. Mais uma vez a vida de beata lhe tirava o sossego. No entanto, Alfredo tinha uma ideia que resolveria todos os problemas do casal. 

     Na madrugada de uma sexta-feira, Melânia pulou a janela e atravessou a cidade ao lado de Alfredo.  Por uma noite cavalgaram ao som apenas do triste trotar dos cavalos ou o pio de algum pássaro distante. Na estação ferroviária da cidade mais próxima embarcaram no trem que levava para o Rio de Janeiro. Foram acolhidos por um tio de Alfredo, um banqueiro que deu emprego para o sobrinho e emprestou uma casa para o casal começar a vida do zero. Melânia tinha um carinho muito grande por Alfredo. Amor não, mas cuidado, compreensão, respeito, isso sim, ela tinha. Toda essa aventura que viveu era só para não acabar seus dias como mulher solteira. Ah! Como eram cruéis aqueles dias.

Ricardo Rodrigues

     

     Alexia olhou para a xícara cheia de café fumegante sobre a mesa. Acompanhou com os olhos a dança da fina fumaça que a bebida quente liberava. As pernas trêmulas, os olhos marejados. Ela queria beber o café, mas o corpo não obedecia os comandos de seu cérebro. O desejo do corpo não se harmonizava com o estado de sua embaralhada mente.

     A primeira lágrima desceu tímida, desenhando um caminho na bochecha, borrando a maquiagem. Então veio a dor. Aquilo era novo para ela. Não era como cortar o dedo ou a enxaqueca que se habituara. Nunca havia sentido aquilo. Enquanto o coração parecia receber pequenas ferroadas causadas por mais de mil agulhas ao mesmo tempo, o pulmão contraía dificultando a respiração. No chão um porta retrato quebrado e uma foto rasgada.

     De repente o tremor das pernas se espalhou pelo corpo todo. Ela sentia calor e frio ao mesmo tempo. Seus olhos se mantiveram fixos na xícara. O café foi esfriando e a fina fumaça dissipou em um bailado derradeiro. Alexia não se moveu. Passaram-se horas e horas e ela ali com sua dor nupérrima, até que vencida pelo cansaço adormeceu naquela cadeira em que esteve sentada o tempo todo olhando para o que desejava beber e não conseguia.

     O sol lançava seus primeiros raios pela janela quando Alexia acordou. O pescoço doía pelo mal jeito no qual passou a noite. Embora sentisse a mesma agonia que na noite passada, ela conseguiu levantar da cadeira. Pegou a xícara e tocou com a ponta do dedo indicador o café frio. Esforçou um sorriso e levantou com a chávena na mão com o intuito de despejar fora a bebida na pia da cozinha. Sem olhar para o chão pisou sem querer no retrato rasgado. "Meu Deus!" exclamou antes de soltar a xícara que caiu como um relâmpago pela força da física e lentamente pelo registro dos olhos de Alexia que fotografou aquele momento em que a porcelana estourava no chão lançando pedaços em todas as direções. Ela não ficou preocupada em limpar a sujeira de cacos e café respingado por toda parte. Como se estivesse dominada por uma entidade mais forte do que ela mesma, caminhou como um zumbi até o quarto e automaticamente tirou um vestido de várias camadas sobrepostas de chiffon vermelho. Vestiu com cuidado, depois sentou diante da penteadeira e limpou o rosto com um lenço umedecido. Refez a maquiagem e finalizou com um batom da mesma cor que a roupa. Sorriu para a própria imagem no espelho e em seguida dançou pelo quarto uma música que só existia na sua cabeça. Só parou quando Maria, a diarista que vinha uma vez por semana a interrompeu.

     - Dona Alexia! - Chamou Maria fazendo a patroa voltar a realidade. - Bom dia! Tudo bem com a senhora?

    - Oi Maria! - Alexia retribuiu a cortesia um pouco assustada, não lembrava que era o dia da diarista vir dar faxina. Antes que Maria percebesse ela disfarçou o susto e o mal estar que sentia. - Comigo tudo ótimo e com você?

     - Mais ou menos. - respondeu Maria. - O elevador de serviço está quebrado de novo. Minha Nossa Senhora! - Começou a reclamar suspirando enquanto falava. - O Aroldo, aquele porteiro imprestável, disse que só vai consertar semana que vem. A senhora vai ter que me dar um extra hoje, o apartamento está uma zona e eu ainda tive que subir doze andares de escadas.

     Alexia ouviu mas não prestou atenção em nada.

     - Maria vai me buscar um cigarro. Acho que o maço está no aparador da sala.

     Maria bufou revoltada com a patroa que não lhe deu atenção, no entanto, se pôs a cumprir a ordem e foi buscar o cigarro. Alexia caminhou até a sacada do quarto e deixou o sol iluminar seu rosto. A funcionária chegou com o tabaco e ficou olhando para Alexia. "Ela está esquisita hoje. Que bicho lhe mordeu?" pensou a diarista. Sem dizer uma palavra ela tomou o cigarro da mão de Maria e colocou na boca mas não acendeu.

     - Ele não vem mais Maria. Desta vez foi para sempre. Não deixou nada. Nem ao menos uma cueca como desculpa para voltar depois. - Disse Alexia movimentando a boca com cuidado para não deixar cair o cigarro. - Gostou do meu vestido Maria? - perguntou ela, antes que Maria começasse a questionar como se deu a partida dele.  - Ele é todo em camadas.

    - É bonito! - Respondeu Maria, prestando mais atenção na atitude de sua senhora do que no vestido.

     - Nós também somos feitos de camadas. Tal qual este vestido aqui. Só que as nossas camadas são construídas pela dor. - Falou nem sem olhar para a funcionária, como se estivesse conversando consigo mesma.

     Antes que Maria pudesse fazer qualquer movimento, Alexia subiu na balaustrada e se jogou daquele décimo segundo andar. Sua queda foi tão breve quanto a xícara que quebrou mais cedo, no entanto ao invés de lembrar um receptáculo de porcelana, o vestido a fez parecer uma flor caindo, com suas pétalas balançando ao vento até explodir completamente despetalada no chão.

"Joga pedra na Geni! Ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Pai, afasta de mim este cálice da dor de ser quem eu escolhi e não o que queriam impor para mim. Pai tu conheces a minha vida pregressa. Muito mais que meus desejos da carne pulsante e intempestiva, conheces o meu coração. Fui o que fui, não me arrependo, fui muito mais que minhas escolhas, fui o verdadeiro fruto do barro do qual minha espécie foi feita.

"Joga pedra na Geni! Ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Pai, andei pelos mangues e becos, no cais do porto. Dentro de garagens e cantinas, tanques, matos e até monturos. Por ali estava meu corpo exposto para os prazeres que consomem a carne que um dia alimentará os vermes em rápida putrefação. Carne que serviu miseráveis errantes, cegos, retirantes, viúvas, detentos, moleques, velhos sem saúde e todo aquele sem tostões furados. Para eles eu dei um pouco de prazer, um pouco de riso, um pouco de gozo, neste vale da sombra da morte que é a vida.

"Joga pedra na Geni! Ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Cristo, sou a Madalena da modernidade, embora pouco nobre, em meu corpo houve salvação e redenção. Nos tempos da maldade... Na verdade o tempo da maldade nunca passou. Mas não deixei que afetasse minha bondade, a nobreza do meu coração. Naquela tarde em que um zepelim gigante apontou os seus canhões para cidade. Seu comandante, que cheirava a brilho e cobre, figura que me dava asco toda a sua nobreza, estava decidido a tudo explodir, a menos que comungasse do meu corpo.

"Joga pedra na Geni! Ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Mesmo com essa intensa dor que sinto agora, consigo me recordar bem dos olhos vermelhos do vigilante bispo, da maleta de dólares do banqueiro, os suplicantes pedidos do prefeito, que de joelhos implorava. Aliás, todos imploravam. Era o medo da guerra, o medo da morte alimentando os desesperos de cada desafortunado daquela cidade que gritava:

"Vai com ele, vai Geni! Vai com ele, vai Geni! Você pode nos salvar! Você vai nos redimir! Você dá pra qualquer um! Bendita Geni!"

- Como não me compadecer? Vós, ó Cristo, compadecestes do ladrão, da puta, do traidor e até mesmo de seus algozes. Oferecestes o teu corpo para o bem do mundo, também eu ofereci o meu para o bem daquele lugar. O comandante lambuzou-se a noite inteira. Desfrutou até da mais miúda parte do meu corpo. Saciado, partiu como chegou, desaparecendo por trás das frias nuvens de outono. Suspirei e pensei em voltar para minha vidinha de sempre, agora com o respeito e o carinho daqueles que salvei. No entanto, eles queriam muito mais que a oferenda do meu corpo, eles desejavam a carne exposta e o sangue escarlate escorrendo pela calçada. Nem bem amanheceu e a romaria tomou minha porta em cantoria:

"Joga pedra na Geni! Joga bosta na Geni! ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Pai, perdoai-lhes! Eles não sabem o que fazem! 

"Joga pedra na Geni! Joga bosta na Geni! ela é feita pra apanhar! Ela é boa de cuspir! Ela dá pra qualquer um! Maldita Geni!"

- Senhor, em tuas mãos, eu, Geni, travesti, profanada, prostituída, querendo ser amada, entrego o meu espírito.

Ricardo Rodrigues

Este conto é o quarto da série"Diálogos Absurdos"

História inspirada, baseada e com trechos da canção "Geni e o Zeppelim" de Chico Buarque composta em 1978

Imagem:  Cena do Clip Your Arms de Barbara Ohana